Frío de verdad

Bueno, pues lo que tanto temíamos ya está aquí. El invierno.
Llegó, a pesar de las promesas de verano eterno, de la despreocupación, del buen rollito y de que creíamos haber conseguido apaciguar su ira heladora con el calentamiento global. Hablo de la estación, claro, y hablo de "Juego de Tronos" (a modo de guiño para mis queridos frikis, "Winter is coming") y, por supuesto, hablo de la que está cayendo.
La "sensibilidad" (que no la sensiblería) es un valor a la baja, en este mundo asqueroso. Pero yo me enorgullezco de sufrir esa lacra que me ha costado 37 años digerir y aceptar y reconocer como mía, indisoluble a mi personalidad. Aquí, ante todos, confieso que me paraliza la irracionalidad, la falta de compasión, que me sorprende el pulso firme con el que se borran cincuenta años de progresos sociales, que me hiere de muerte observar lo fácil que es destruir y mentir y manipular y llenar de miedo a la gente para que trague cosas intragables...
Todo empezó con el año. Las malas noticias se acumulaban: leer los periódicos cada mañana era una pesadilla. Y cuando las novedades llegaban en primera persona (como cuando dos amigas mías se quedaron sin empleo debido a tejemanejes eclesiales) sólo venían a confirmar lo que muchos nos temíamos hace tiempo: los nadies estamos perdiendo.
Quería gritar, quería escribir, quería decir lo que pienso; pero, ¿cómo? Estoy presa de mi aturdimiento y del vetusto servilismo español, tan retorcido, por el que si señalas los fallos del sistema te conviertes automáticamente en un extremista y en un enemigo público (incluso para aquellos a los que defiendes). Así que opté por dejarlo estar. Y arroparme con la escritura de mis libros (de fantasía, pero también de los otros). Quizá debería decir, como Unamuno, "que inventen ellos", que luchen otros...
Ya no tengo ganas de predicar en el desierto (siberiano).
Vienen tiempos fríos, muy fríos.
Viene "el frío de verdad".